Das neue Jahr ist angebrochen, die Zeit der Frühlinge gekommen — o Jammer,

sie sind nicht mehr in meiner Stadt, die rosenwangigen, mitfühlenden.

Obschon rings über den ganzen Erdkreis alle Iraner sich freuen,

wie soll ich die Tränen nicht sehn in den Augen der Mütter erschlagener Gefährten, meiner Freunde?

Ein Mädchen stürzen sie von einer Höhe hinab und opfern es,

ein andres hängen sie am Galgenstrick empor an den Himmel des Krangerüsts.

Bin ich denn kein Mensch, dass ich all dies Unrecht nicht sähe

und meinen Weg nur ginge, als wäre nichts der genauen Beachtung wert gewesen?

Entweder seid ihr selber Narren, oder ihr habt uns für Esel gehalten —

wir, die wir wissen, was unter der Decke der »gütigen« Turbanträger war.

Nimmst du auch China und Cathay, Russland und jede andre Ruine dir zu Hilfe,

ist deine Hand doch bloßgestellt — selbst der Neuen Welt zeigst du die Klinge.

Hättest du Erlaubnis gegeben, dass sie ein Weilchen ohne Kopftuch tanzten,

oder in irgendeiner Runde: Freiheit und Gesang und beredte Saiteninstrumente —

Wir, die wir wissen, dass du deine Klinge an der Feile schärfst, bis ihre Stunde kommt,

um mir den Hals zu schlagen und das Blut der zarten Geliebten strömen zu lassen.

Welch nächtliche Einkehr halt ich, kommt der Frühling ohne die Vereinigung mit dem Geliebten?

Das Fest geht erst dann auf, wenn du gestürzt bist in die Zeit des Karneols.