Ich weiß nicht, warum mir die Reime so eng geraten,

mein Gedicht, obschon es fließt, kommt dennoch ohne Farbe hervor.

Was ich auch berge in Haupt und am Bilde jenes Herzensgemäldes,

am Ende bleibt mein Werk ohne Ertrag — es kommt nur blass an Farbe hervor.

Ein jedes Schreiben, das ich in zerknülltem Blatt noch finde, leg ich aufs Auge des Herzens;

ein jedes Lied, das ein andrer singt, kommt voller Farbe hervor.

In solcher Absicht schließ ich jede Nacht die Augen mir zum Schlaf,

der Strauch meines Gedichts entspringt inmitten der Härte jeglichen Steins.

Ich fürchte, trotz all des Mühens find ich zuletzt den Gipfel aus Nektar und Zucker nicht,

drum gab ich am Berghang mich zufrieden mit dem, was an bitterem Gift mir kommt.

Obschon die Freunde fort sind und ich keinen Helfer mehr besitze,

kommt das Gedenken jener Geliebten mir zu Hilfe gleich einem Panther.

Ich dichte, was mir in den Sinn nur kommt, ganz ohne Zierat — doch einer sprach:

dein Wort ist eitel Wind, ein jeder Winkel deines Verses kommt als Unsinn hervor.

Ein grünes Blatt ist's, des Derwischs Gabe — mehr als dies besitz ich nicht;

du, in deiner Güte, verzeih, was dir aus diesem Einfarbnen kommt.

Ich fürchte, am Ende nimmt die nächtliche Einkehr, die ich im Dienst meiner Andacht gehalten,

der Anmaßende mir durch List hinweg — so eng und bang kommt es mir an.