Was soll ich dir verhehlen — in meinem Sinn hat sich ein Rätsel eingenistet;

zwischen mir und dem gnädigen Gott — die Zunge wird mir stumm — scheint seit einer Weile ein Bund zerrissen.

Ein Abtrünniger bin ich geworden, krumm nun geh ich, weg aus seiner Gasse — vielleicht merkt er es nicht;

er selbst auch hat das Auge vor meinem müden Schicksal verschlossen.

Jahrhunderte war er an meiner Seite, seine warme Hand auf meinem Haupt — und nun

sind Heimat und Volk gefangen, und ihr Feind ein Teufelsanbeter.

Gib mir das Recht, dass ich an dir gezweifelt, in dem, was tief in meinem Herzen lag;

dies sei nicht meine Schuld, dass ich so bin, als wär ich trunken von deinem Wein.

Er zerreißt das Herz, schlägt ab das Haupt, mordet die Seelen der Liebenden,

und tritt mit dem Ruf deines Namens aufs Feld, um »bravo« sich zu sagen.

Bravo dir — denn fern von der Gerechtigkeit ist, was in deinem Namen geschieht;

sag, was sinnst du — warum bin ich zum Unglauben gezwungen, hinter diesen verschlossnen Türen?

Sie führen zur Schlachtbank, hissen an den Galgen jeden Jüngling, widerrechtlich,

dass keiner mehr sich wehre wider all die Fremden, Schar um Schar.

Sie führen die Dirnen in Reihen auf, wider jedes Freiheitsstreben;

ist Unverschleiertsein verboten, warum ist dies dem Verbrechen entronnen?

Hast du von »einem Dach und zweierlei Wetter« gehört? So ist es eben:

trittst du in der Nacht der Einkehr mit dem Fuß voran und stößt zurück, so ist das ein Werk der Rotte.