Jäh kam die Wolke der Verstörung, ein Wind, der wehte, ein Gefährte, der entflog;

die Gassen leer von jenem Kommen und Gehn — die Armut im Gefühl, wie karg die Hoffnung ward.

Was hab ich aufgehäuft, den Grundstock all des Lebens, was zum Kapital mir ward;

wozu dient all die Zeit, die hinging — die Furcht vor jenem Zweifel.

O du, die du mit deiner Ruhe, beim Gang durchs Gartenrund, die eigne Furcht verbirgst,

ich, der ich's weiß, ich lese dir im Herzen; deine Fessel zog zur Vereinigung hin.

Obschon das Leben, das verging, in all seinem Auf und Ab sich wohl vollzog,

doch wehe, der Herr vernahm nicht die ganze Geschichte und ihren Bericht.

Begehre nicht, sag nicht: Was soll ich tun, der ich kein Gedenken berge;

deine Lehre der Geduld hat keine Wirkung aus dem, was selbst kein Heil erfuhr.

So gehst du auf den Zehenspitzen, dass kein Becher niederfalle;

du selbst weißt nicht: dein Fernsein raubte ein Vogel, der verstohlen fortflog.

Der Rasen, Teppich dieser Erde — bis zu welcher Zeit ist er noch grün?

So lange währt's, wie unsrer Nacht Kerze der Sonne Licht gehaucht.

Blick wohl um dich auf das, was du nicht weißt, dass du's zum Garten brachtest:

den Duft der Heckenrose, einen Hauch, die Seerose, und frohe Botschaft.

Was bleibt mir schließlich — das Sein und Nichtsein von der Liebe des Geliebten?

bis zur Nacht der Einkehr gelangte der Vogel des Herzens zur Sage.