Bald geraten wir in Verzückung, bald gleichen wir dem Donner,

bald sind wir der Schlamm, der auf dem Grund jeder Gassenrinne bleibt.

Wir sagen's nicht, wir wissen nicht, warum wir vor den Richtern

die im Gaumen gebundene Zunge sind; der ungegangne Weg — in jeder Wüste sind wir das.

Du meinst, wir führten stets den Anspruch einer Botschaft,

dass wir, sobald sich Gelegenheit bietet, das Zeichen von der Farbe des Glaubens sind.

Wo hat die Religion in Ader, Blut und Wesen uns ihr Mal gesetzt,

wo blieb sie uns in Unwissenheit, dass wir zum Jenseits jeden Augenblick enteilen?

Ist am Ende aller Taten denn ein Jüngstes Gericht,

warum erschafft der Schöpfer mich, gibt mir Verstand und nimmt ihn wieder — weil wir unwissend sind?

Der Gott, den ich erkenne, will nicht, dass eine Hölle sei aus Feuer,

noch will er, dass ich Enthaltsamkeit mich übe in dieser Welt, darin wir sind.

Ist es bestimmt, dass meine Seele er dahinnimmt, so breite er ein friedlich Lager,

und bette mich so sanft, dass dort uns niemals Schmerz noch Heilung sei.

Es sei denn, uns ersteht am Ende doch das Paradies,

zur Seite der Huris, in eins verschlungen.

Warum nur fürchten wir den Tod, warum sind wir vor ihm so sehr in Schrecken?

Du meinst, der Scheich wolle für immer in dieser Welt verweilen,

und weist dir gen Himmel einen Weg zum Herrn, dessen Geheimnis wir nicht kennen.

Wer immer dir den Ertrag von Werk und Mühe nimmt, um ihn zu tilgen —

warum verbringen wir die Nacht im Hunger, da wir Leute des Bundes sind?

Komm, höre meine Botschaft, sag sie dem Volk, dass sie den Weg betreten;

mein Aufruf hat jetzt den Boden des Umsturzes bereitet, wissen wir's auch nicht.

Die Fassungskraft jedes Kindes, das heute zur Schule geht,

ist weit mehr als die Fassungskraft von Scheich und Herrscher — wir, kaum in der sechsten Klasse.

Du meinst, dies schmutzige, alte, eselsdumme Scheusal, verkehrt im Brunnen von Jamkarān,

hat durch die Luke keinen Blick getan, aus seines Innern Spalt, auf das, was uns vorschwebt.

Ich singe ihm Gesänge aus der Welt der Schönheit,

doch er will weiterhin, ich solle klagen und wehklagen — wir, die Gequälten.

Bring deine Hand her, die am Stein sich wundgeschlagen — den Anbeginn des heiligen Kampfes der Liebe;

stürz dich entgegen dem Pfeil der Henker, tu es, Geliebte — ich bin dein Opfer.

Ich hoffe, kommt mein Volk dereinst zum Frieden,

so komme eine Nacht in Einkehr — das Gedenken, das uns vorschwebt.