O du, der du dein Gelübde brachst und mich der Einsamkeit anheimgabst — verstummt bin ich;

ich gedenke es beim Brechen jenes Gabelbeins des Vogels, und mein Gedenken deiner vergisst dich nie.

Du gingst und trugst verborgen einen Teil von meiner Seele mit dir fort;

ich stoße meinen Becher an den deinen — doch ohne dich, wann nähm ich einen Schluck?

Du selbst verschwiegst, was du mir einst gegeben hattest;

ohne dich ward im Lauf der Zeit in meiner Brust ein Feuertempel von Schusch.

O du, des liebevoller Blick von droben nun die einsame Hand mir fahren ließ,

du siehst mich wohl und sagst doch nicht, dass ohne dich das Leben schadhaft ward.

Es ist wohl recht; was du auch sagst, ist wahr, und wahr, was du gegeben;

doch ohne dich ist karg, geringfügig, der Rest der selbst entspringenden Liebe.

Obschon in einem Teil der Zeit meines Lebens ich fern war von deinem Dasein,

so war ich doch, von jenseits aller Grenzen, jener eine Knecht mit dem Ring im Ohr.

Jene Nacht, da du entschliefst und ich deinen Leib erkaltet fand,

verfiel ich dem Gedenken jenes Augenblicks — deiner Geburt, mit einem Lächeln, und betäubt vor Rausch.

Einen Kuss nahmst du von mir, den Nektar deines Lebens sog ich ein,

auf dass ich stets erstarke; du lehrtest Weg und Irrweg bei jedem Mühen.

Ich war kein ungeratner Sohn; nie ließ die Hand ich von dem Saume los;

bis zum letzten Atemzug verharrte ich — was ich auch tat, tat ich voll Ungestüm.

In den Nächten der Einkehr gibt es ohne dein Gedenken niemals eine Verzückung;

so harr ich, dass der himmlische Ruf von dir mir komme, mit Sorusch.