Wie sehr ich auch den Blick verschließe, dass ich sein Gehen nicht sehe,

sein Gedenken trägt mit dem Gehen meine Seele fort.

Obschon er fort ist, Jahre weit, und nicht mehr wiederkehrt,

so lass ich dennoch niemals ab von dieser Geschichte.

Ich lache seinem Angedenken manchmal unversehens zu,

sein leerer Platz wird voll — ein Bildrahmen im Haus.

Und tadle ich irgendwen oder irgendein Ding,

so kommt mittendrin ein Blick — der Wunde und des Schmerzes der Verleumdung wegen.

Sie hatten es gesagt, und wir vernahmen's all die Zeiten unsres Lebens:

nichts bleibt verborgen in dieser Herberge der Welt.

Wer fortgegangen ist, kehrt wieder heim zum Ursprung;

viel Geduld bedarf es ihm, bis ihm die Frucht der Zeit, die Langmut, reift.

Ich weiß es nicht, doch was du sprichst, wird weise und erleuchtet;

als wär dein Kommen Wasser auf dem Feuer — tritt ein in mein Haus.

Was am Beginn dieses gedichteten Verses im Schließen des Blickes entschwand —

wäre doch sein Gedenken nie mit dem Schließen meiner Augen heraufgezogen.

Wir erfreun das Herz mit einer nächtlichen Einkehr, ein Gedenken seines Namens zu bergen,

oder wir suchen ihn, Glied um Glied, verliebt, durch alle Häuser der Gasse.