Manche, denen es gut geht, was wissen sie, wie mir zumut ist,

wer uns hinter den Scheiben betrachtet, den trifft keine Schuld.

O du, der du alle Menschen an dem misst, was du an Leben hast, und nur daran,

ein andrer, hat er's nicht so leicht wie du, ist drum nicht gleich nur aufgeschreckt.

Du wandelst inmitten der Tulpen und Heckenrosen inmitten der Kloake,

sieh diese Wahrheit — was du bedenkst, hat keine andre Deutung.

Du trägst heil deine Last, verschließt das Aug vor der Armut,

bleibst du ahnungslos, so verstrickt dich keine Mühsal.

Unrechtes Gut ward dir zum Teil; es zu wahren, machst du das Rechte unrecht,

kämst du mit dem Strick der Gewalt zum Brunnen des Lebens — dein Erbarmen bleibt ohne Wirkung.

Ich schreibe einen Brief und häng ihn über die Tür eines jeden Hauses,

was ich hinausschreie, o Gottesleugner, ist kein Bannfluch.

Ein Leben verging über mir und uns und all den Freunden und unsrer Schar,

was verging, war nicht unser Recht — für selbst Verschuldetes gibt es kein Abwenden.

Ein Lieber aus der Schar hatte uns gestern weiterverwiesen,

sinnst du ein wenig nach, wird's besser — es scheint, er selbst ist nicht verstrickt.

O ihr, die ihr auf dem Blatt der Rose sitzt,

in meiner Nacht der Einkehr bete ich: mir ist kein Schicksal vorbestimmt.