Ein Krug voll Wein trink ich und werde nicht schlimm berauscht,

sitzt du zuweilen mir zur Seite, wall ich auf und werde doch nicht trunken.

In der Wüste irrte ich und erntete nichts als Sehnsucht und Entbehrung,

in die Stadt ging ich — und man trug mich zu nichts als Zerrüttung und Bettelei.

An all den Freitagen, da wir der Ruhe des Wiedersehns nachjagten,

ruhten wir still und sahen nicht, was ward aus dem, was ich tat.

Ein Jahr vergeht nach einem andern Jahr, du wirst alt,

sag keine Sage — sieh wohl, worüber mein Schmerz geklagt.

Mein Denken geht, irrend, zum Fremden nicht, es sei denn in Reue,

meiner selbst bin ich nicht bewusst, ich sinne nicht nach, was ich tat.

Gewahr ward ich am Anbruch des Morgens der Ghasele des Herzens,

ob ein Fehl war in dem, woran ich nicht gedacht.

Wiewohl das ganze Werk der Bedeutung meiner Rede zum Fehl geriet,

ward ich selbst jener Ahnungslosigkeit nicht gewahr, zu jeder Zeit und jedem Nu.

Zuweilen warf ich ein Omen, zu wissen, was der Weg vor mir würd,

zuweilen ward ich achtlos, erkannt nicht an meiner Seite Freund und Vertrauten.

Blickst du in der Nacht der Einkehr, so soll man mich nicht zum Spiele nehmen,

der Lohn der Sünde der Liebe lag auf dem Wege dessen, dem ich mich hinwarf.