Im Kreisen des Zeitenlaufs, auf dass wir frei des Weges seien,

entreißen wir das eigne Schicksal der Hand des verfluchten Satans.

Solch ein Glück kommt nie wieder,

wir alle sind entschlossen, das Fundament der Zwietracht zu stürzen.

Ich kam zur Morgenfrühe, der verborgene Herold sprach:

»Sei stolz — wir tragen dich auf dem Wege der Geliebten.«

Zwar gibt es keinen Retter, der mein Leid mir nähme,

nichts finden wir, gehn wir allein und einsam.

Zur Schlachtung des liebenden Herzens zur Schlachtbank — niemals!

so kommst du, dass wir trunken und ghaselensingend laufen.

Die Kinder meiner Stadt an jeder Gass und Kreuzung,

sie alle schreien auf — wiewohl wir nicht um billig kaufen.

Sieh diesen Mann und Weib und Kind und Greis und Jüngling,

Hand in Hand, lasst uns das Feuer des Ziels zum Ziele tragen.

Sorge dich nicht, wenn unterwegs manch Lieber nicht ankam,

sieh auf das Ende — wir opfern alle Herzen dem Wege der Freunde.

Den Zeugen des Sieges des aufgestandnen Volkes,

wird's wohl geschehn, dass wir ihn sehn und seinen Klang vernehmen.

O Herr, was wär's, in der Nacht der süßen Reden,

dass wir in jener Schar uns drehn und einen Reigen tanzen.

Der Alte spricht zu mir: geh, lass den Weg den andern frei,

wo sind die wachen Jünglinge der Heimat, derweil wir fruchtlos sind.

Es kommt der Tag, da jenseits der Freiheit ein junger Frühling ist,

mit dem Zug der Lieben lasst uns ein Lied der Leidenschaft und Weise anstimmen.

In Ruhe gehn wir nach unserem Sieg,

um, der entschwundnen Geliebten gedenkend, die schlummernde Gasse der Freunde aufzusuchen.

Sieh unsre Einkehr dieser Nacht, in deinem Gedenken,

sie ist so, dass wir ein Omen auf das Morgen werfen.