Lass die Zeit das Wort ihres Herzens sprechen,

den Vertrauten im Verborgnen, den Liebenden zum Vorwand.

Es spricht ein jeder Jüngling in den Gassen meiner Stadt,

bald in Gedicht und Klang, bald in einem Liede.

Verdenk es ihm nicht, wenn sein Ruf laut ist,

die einen auf Gass und Platz, die andern mitten im Hause.

Sagt's nicht dem Prahler, wenn er sein eignes Unrecht verbarg,

die einen so ohne Willen, die andern selbstherrlich-gebietend.

Kurz, dies Gerede ist in der Stadt berüchtigt geworden,

ein Scheich zieht sich ein Band übers Haupt — aus Furcht vorm Turbanwerfen.

Was tut der Mensch im Augenblick, da er auf dem Throne sitzt,

ob sein Pfeil das Ziel trifft oder abprallt.

Stets ist er so zur Zeit des Nehmens,

er öffnet den Mund zum Wohl des Volkes.

Ist erst sein Esel über die Brücke hinweg,

so hat er kein Ohr mehr fürs gemeine Volk.

Er sinnt auf den eignen Beutel, häuft Schätze an,

den Saumsattel wechselt er — doch sein Esel bleibt derselbe.

Steht einer auf und fordert Gerechtigkeit,

tausend Paragraphen und Gesetzesentwürfe — wie tyrannisch.

Schriften ans Parlament, zur Bühne der Wortgefechte,

er löst die Zunge des Rechts, schreibt und pocht an die Pforte der Schwelle.

Fragst du ihn, was ward aus Recht und Gerechtigkeit,

so fordert er Vergeltung an dir — dich bei Nacht zu töten.

So schleift er dich auf die Bühne, bis du sagst:

»Mein Esel hatte selbst nie einen Schwanz, seit er ein kindisches Füllen war.«

Eine Einkehr ersteht, zu der ich gelangt bin,

ist etwas offenbar — was braucht es da der Worte.