O Gott, kein Glaube ist mehr, keine Furcht vor Strafe, keine Qual,

was auch gewesen bis jetzt — dein Sack hat sich der Inbrunst entleert.

Mir kommt die frühe Kindheit in den Sinn: wie du von dort oben uns,

mit deinen zwei weit offenen Augen bloßstelltest beim frommen Werk.

Unbewusst, aus meinem Innern, zog es mich zu dir in jedem Stand,

doch zur Stunde der Sünde pochte das Herz, und der Atem stockte beim Antworten.

Dies Stocken des Atems samt dem Pochen des Herzens ward mir eins,

bis es am Ende zur Gewohnheit wurde — ein Grinsen, und alles verdorben.

Ganz allmählich ward mein Glaube zu dem an dein Fehlen; denn welchen Fehl auch

ich beging — doch kein Blitz fiel vom Himmel in den Tagen der Jugend.

Zwar liegt der Gebetsteppich bereit, und auf der Stirn ein Mal vom Siegelstein,

doch das ist für die anderen — dass ich ein Fenster zum Paradies öffne in den Schoß einer Luftspiegelung.

Jede Nacht kehr ich ein beim Hause des Trunknen, mitten auf meinem Weg,

und mache den Turban zum Schirm zwischen dem Antlitz und dem Becher Wein.

Seit Jahren rufe ich deinen Fluch herab auf die Verfehlten des geraden Wegs,

damit meine Listen nicht offenbar werden und leeres Gerede zur Zeichnung auf dem Wasser zerrinnt.

Spreche ich in jeder nächtlichen Einkehr eine Lästerung, so vergibst du mir,

nicht ohne Grund entbrennt das Herz jedes Einfältigen über mich.