Ein Kind im Bett auf dem Dache des Hauses,

zur Mitternacht entfloh ihm der Schlaf.

Eine Mutter liebkoste es,

riss seine Hand hinweg vom warmen Traum der Augen.

Beim Klang des Bellens der Hunde der Nacht,

der Wächter auf Streife, die Oschno-Zigarette auf der Lippe.

die Hand in der Tasche, still und allein kroch er ins Dunkel,

ergrimmt über sein Pech, dass ein Dieb ihm die Tasche aufschnitt.

Ein Wandrer, singend, halb berauscht,

mit Bayāt und Schūr zog er um eine Biegung.

Ein Armer, kraftlos, des Brotes bedürftig, klagend im Gehen,

eine alte Mutter öffnete die Tür.

Die Schale mit dem Rest der Nacht —

»Komm wieder, o du Holde.«

Heut Nacht, gleich zu Beginn, der Gedanke an dich mit deinen Kindern —

das ruhige Abendmahl aus meiner Kehle

wollte nicht einmal hinab.