Aus dem Buch des Lebens knickte ich ein Blatt, dass es vielleicht als Andenken bliebe;

wer weiß, was mein Los sein wird — ich, der ich nicht bleibe, nicht von Dauer bin.

Zwischen diesem Blatte sind die Blüten der Frühlingsblumen vertrocknet,

vom Baum, vom Zweig der Nachbarn in den Gassen von Pā-Menār.

Ob Mut nun oder Scham der Grund ist, dass dies feuerrote Blatt geblieben,

so wartet es noch immer, dir gereicht zu werden — dir, der an jenem Tag die Stunde des Stelldicheins nicht ward.

Und kämst du auch — wo wäre die Kraft, dich zu erblicken? mein Herz gab mir Beistand,

sodass der Schall seines Schlags sieben Gassen weiter drang und sich selbst verriet.

Wen ich auch sah, dem war das Antlitz so verfärbt, dass man zweifelnd spräche:

dieser Verstörte treibt die Liebe her vom äußersten Ende der Gasse der Wahnsinnigen.

Liebe ist Liebe; je älter, desto wirkmächtiger — wisse, so schlägt dein Herz,

zumal jene Liebe, die den Wein des süßen, halb geleerten Bechers getrunken hat.

Halb vollbracht — nicht in dem Sinn von einer Hand, einem Lächeln oder auch nur einem Gruß;

der Sinn dieser Liebe heißt: was dein Gefühl gewesen, das trägst du allein, und klagend.

Mag sie auch einseitig sein — so wandern doch tausende auf diesem Pfade der Lehre;

oder unsre Zeit war so, und heute gibt es keinen Zügel mehr.

In dieser Nacht der Einkehr griff meine Hand zum Heft, und jene Blume ward wieder frisch;

ihr Duft gab mir den Mut, dass ich zu jener Gasse zurückkehre, der Geliebten nach.