Hier bin ich einsam zurückgeblieben, ein Zeichen der Heimat — ich bin der Berg Damāwand;

hier bin ich still und kalt, bald ist mir zum Weinen, bald zum Lachen.

Gedenke: auf meinem Scheitel, im Morgengraun der Frühe, hat ein Pfeil sein Segel gespannt,

den ein Ārasch von der Sehne löst, über die Weite all meines freien, geliebten Landes.

Das Pfeifen dieses himmlischen Meteors, gelöst von seinem Arm,

hat unter seinen Füßen der Iraner vernommen, den Blick allstündlich himmelwärts gewandt.

Als hätte zu seiner Zeit ein jeder einzelne des Volkes die Seele auf diese Pfeilspitze gelegt,

dass die Kraft ihres Fluges von meinen Grenzen reicht bis Chodschand und zum Karche, bis Balch und Samarkand.

Dort lässt er sich nieder, auf dass er mich erhebe durch meine ganze Geschichte;

gäb es auch heute noch jenen selben Iraner — ich bin voller Sehnsucht.

Gib, Ārasch, in meine Hand jenen gewaltigen Bogen, dass ich die Sehne spanne;

du weißt, welch ein Taumel mir das Herz zerreißt, dass ich die Grenze meines geliebten Landes heimführe.

Macht ein Fremder sich auf meinem Boden eine Wohnstatt und will Wurzeln schlagen,

so wird er derart bezaubert von der reichen Kultur und der Hand meines Künstlers.

All meine Feinde, vom Mongolen Dschingis bis zum Semiten und zum Paschtunen,

bleiben besiegt, erblasst, in den Nächten der Einkehr, im Nu.