Ein Freund wusch seine Hände rein und schnürte sein Bündel,

nahm den Weg des Gehens und zog vom schmalen Pfad des Lebens trunken fort.

Ist auch seine Hand nicht mehr auf der Welt, so wird doch sein Gedächtnis

bei jedem, der ein Herz hat, bis in Ewigkeit verweilen.

Ein jeder webt im Leben eine Sage und führt sie endlich zu ihrem Ende,

das, was er seit dem Urtag in sein Zeugnis eintrug, mit eigner Hand.

O du, der du im Lauf der Zeit auf dem Himmel der Zeiten dich brüstest,

gedenke jenes Tags, da du im Staube liegst und andere sagen: es ist noch da.

Ich sage nicht, ob du gut bist oder schlecht, o Holde;

mein Wort ist das, was die Leute dort reden, wenn einer den Weg zur Schenke ging.

Wer in der Schenke trunken aufschrie und dessen Ruf weithin erschallt —

mag auch der Prahler reden, der wahre Kern der Dinge liegt nicht im Wege des Weinanbeters.

Komm, sieh mit meinem Auge all dies Farbenspiel und den Klang, die Laute und die Rahmentrommel;

warum ist dein Schrei so laut — wirst du wohl je erfahren, was über mich hinwegging?

Eines jeden Schmerz liegt verborgen im Geheimnis des Herzens; was du siehst, ist geschmückter Schein;

du schreist und bist dir selbst nicht bewusst; am unrechten Ort zu schweigen ist weise.

O ihr Leute, wir alle sind verirrt; was gewesen ist, ist dahin;

keiner bringt Kunde von dem, was drüben den Menschen widerfahren wird.

Lass uns ablassen von dem, was bislang unser Selbstgericht war,

von der Hilfe, die wir andern leisteten — mit prahlerischem Fingerschnalzen.

In der Nacht der Einkehr schließe ich mit mir selbst ein Gelübde:

nie mehr hinter dem Rücken eines Freundes zu reden — was auch gewesen, was auch sei.