Kiyān, o Kind in meinem Alter — ich bin das arbeitende Kind auf dem Platze;

wohl bekomm dir jene paar Tage des Glücks in der Mutter Umarmung — das, was ich nur kenne.

Hat auch des Feindes Pfeil dein Herz zerrissen — du durchmaßest den Himmel und zogst vorüber;

ich aber harre noch um Mitternacht, mein Blick, verwirrt, aufs Wiederfinden des gedeckten Tuchs gerichtet.

Dein Gehen von der Seite der Mutterliebe hatte zumindest diesen Vorzug:

dass du nicht, mit bebendem Leib wie ich, aus Furcht vor dem Büttel, auf meiner Straße stehst.

Zur Stunde, da man dem Kunden die Blume durchs Wagenfenster reicht, und sein Anfahren —

ach, schwer ist es, dass deine Würde dahingeht vor meinem Aug, und mein Auge weint.

Gingst du dahin, so hieltst du doch das Glück im Arm, nahmst einen Teil an Liebe und Zärtlichkeit;

was aber sag ich, der weder eine Mutter zur Hilfe hat noch ein Gedenken an den Vater anzurufen.

Gingst du dahin, so wirst du nicht vergessen, und dir bleiben die Erinnerungen;

bleib ich am Leben — was nützt es? die Geschichte

meines kalten Winters.

Dein Boot brachtest du mit unsäglicher Lust hervor, einen Entwurf der Zukunft hast du gezeichnet;

was aber hab ich für die Zukunft, welches Ding soll ich meinen Wunsch nennen?

Weißt du wohl, mein Lieber, wiewohl wir nicht gemeinsam Kind gewesen — vielleicht bricht er doch an,

zuletzt ein Morgen, da ich die Hand erhebe und den mordenden Dämon in Fesseln und in meinen Kerker schleife.

Aus all diesen Nächten der Einkehr kam eine Nacht zuletzt ein Ruf:

o Herzliebster Kiyān, bist du gegangen, so bleib ich an deiner Statt auf dem Platze.