Aus dem Buch des Lebens hab ich ein Blatt geknickt, für einen Tag, der nicht sein möge,

dass ich mich erinnre, wann immer es not tut, uns darauf zu verweisen.

Du weißt, es wird dir nützen, diese geschriebne Zeile,

die wohl dereinst eure Last aus der Gefahr erlöst.

Welch Gedanken trag ich im Kopf, ich ein Hüllenloser in der Zeit des Alters,

dass ich allstündlich mir von jenem Gott Besitz und Gut und Reichtum wünsche.

Eines der Kinder aus dem Viertel, früh am Morgen, hinter der Ruine,

wühlt nach einem Bissen, kehrt um und um die Reste der Nacht, den Abfall.

Welch ein Regenbogen in diesem Winkel, so weit dein Auge reicht —

sieh den Unterschied: welch grenzenlose Schätze man jenem hungrigen Bettler gab.

Ist diese Geschichte vorüber, so bedenk es neu, auf dass du vielleicht

die Hand der Bedürftigen deiner Stadt ergreifst, derer ohne Blatt und Habe.

Einer der Freunde hat mich ausgelacht ob meiner schlichten Aufrichtigkeit,

und sprach: was du verschenkst, vertut ein Bekannter in einer Nacht am Spieltisch.

Von der Vogelmilch bis zur Menschenseele ist alles zu finden auf dem Jahrmarkt,

(von der Vogelmilch und der Seele des Menschen — zu finden auf dem Jahrmarkt.)

Nur die Pose des Unterdrückten wird dein Teil an diesem Spiel des zweibeinigen Volks.

Wäre die Nacht der Einkehr so verlaufen, wie sie sollte, bis zur Morgenfrühe,

so trüge jetzt mein Freund, ganz ohne Sorge und geschmückt, das Andenken, das alte Gewand.