Schließ die Tür — die Dunkelheit der Nacht dahinter bleibt wach und ohne Gefahr;

doch halt das Fenster offen: vielleicht kommt der arme Liebende — im Morgengraun.

Um Mitternacht, im Dunkel der Gasse, erhebt sich laut ein voller Gesang;

wer da singt, zieht aus Furcht vor Wolf und Hund seines Weges.

In diesem nächtlichen Singen sind mancherlei Weisen entstanden;

aus ihrer Mitte reift ein »Kuche-bāghi« oder ein »Bayāt-e Tehrān«.

Die Gasse, von der ich rede, ist einer Schar von Jungen fremd;

meine Stadt hat keine Gasse mehr — denn die Zeit ist dahin, ist anders geworden.

Gesegnet sei die Erinnrung an jene Zeit — neben der Straße lag die Gasse,

die Häuser offnen Tores, die Menschen friedlich beieinander, Seit an Seit.

Was vergangen ist, kommt nicht wieder und kehrt kein zweites Mal zurück;

du bist es, der sein Gedächtnis wahrt, sein Bild lebendig hält — für jeden.

O weh um das verfloßne Leben, dass ich in diesem ohnmächtigen Ende

erst jetzt zuletzt erlange, was ich am Anfang hätte finden können.

Du, der du heute deine Jugend lebst, wirst niemals sehn, was einst gewesen;

doch ist das Hören davon dir ein Wegweiser, so ist es gut, mein Sohn.

Eines Nachts lass uns eine Einkehr halten mit den Leuten des Herzens,

in ihrer Mitte ein alter Derwisch, geschmückt, beladen mit Bettelschale und Axt.