Möge des Lebens Fülle Liebe sein — ihr, die mein Herz mir raubte;

ich weiß nicht, warum, doch was sie auch tat, die Schuld lag nicht bei mir.

Kaum kam mein Herz zu sich, da stürzte die Schwere ihres trunknen Blicks mit einem Mal aus seinem Innern;

ich, der Liebe Unerfahrner, jäh — ihr Blitz trat durch das Auge mir ins Herz.

War ich auch nicht bereit, so lag es doch, so scheint's, seit frühster Kindheit in mir verborgen;

je weiter ich den Weg des Herzens gehe, so scheint's, hat der Verstand sich aus mir fortgewischt.

Man hatte mir gesagt, oder ich hatte gehört, noch eh ich auf die Welt kam:

die Liebe sei ein zäher Gast dem Herzen — ohne meine Erlaubnis fiel sie über mich herab.

Fragst du nach der Geschichte Adams, wie er den Apfel pflückte und warum er Eva nahm,

und nach der Rolle des Satans in dem Geschehn — wie er den Verstand dem Leibe raubte.

Auch ich jetzt, gleich jenem Adam und jener Eva, hab den Apfel gepflückt und sinne, ihn zu essen;

was fürchtest du? Zuletzt, im letzten Hause, wirst du nach dem Eintritt meine Nachbarin sein.

Der Wind und der gewaltige Sturm, das Unheil, erwachsen aus der Verwegenheit des jungen Paares,

ein Umsturz, mündend in Vertreibung und Sturz in eine Welt, die selber keine Zuflucht war.

Wer vor Jahrhunderten die Sage dichtete, hat unser Heute schon gesehn;

der ausgestreute Same trägt nun Frucht — so scheint's, er sitzt und wartet, seinen Anteil und seine Grenzen zu nehmen.

Warum, sooft in einer Nacht der Einkehr ein Schimmer der Sage sich zeigt,

gedenken wir eines Donners und Blitzes, der jäh, dem Wetterstrahl gleich, alle Geborgenheit des Daseins hinwegnahm.