Auf den Galgen setzen sich die Häupter gleich dem Frost,

die Kälte aber setzte sich nicht selbst — sie kam ja von uns her.

Verstündest du, was ich meine, so setztest du statt »sarmā« — der Kälte —

»sar-e marā« — mein Haupt — an jede Stelle, wo »Kälte« steht.

In meinen Liedern, mit dem Honig — wohl bekomm er deiner Seele —

sing ich dir Ghaselen, kämst du eines Nachts zu uns.

Bemühst du deinen Schritt hierher, hebst mitten unter uns den Becher,

öffnest den Hals des Weinkrugs, und im Flüstern —

singst du mir ins Ohr ein Lied von den Liebenden,

wie sufisch schön, wie mystisch einsam.

Kein Wunder wär es, würde es ausführlich dargetan:

wie kostbar die Hingabe, wie aufrichtig der Sinn.

Komm, statt Erbarmen lass mich mir selbst überlassen,

sprich nicht von meinem Geschlecht, vom Palast und Bogen des Kasrā.

Fragst du mich, so nenn ich dir meinen Kummer nicht;

du musst mich selbst erkennen — das Verborgene, das offenbar geworden.

Eine Nacht von deinen Nächten komm zu meiner nächtlichen Einkehr,

darin sag ich dir dann von »sarmā« — der Kälte — oder »sar-e mā« — unserem Haupt.