Manche Menschen arbeiten inmitten des Lebens dann und wann ein wenig,

andere führen zwischen Arbeit und Leben einen unablässigen Kampf.

Eine große Schar arbeitet, bis sie einmal Zeit fände, ans Leben zu denken,

gar viele aber verbringen es ganz mit Arbeit, nur um zu bestehen.

Wer schlief und aus der Arbeit der Menschen seinen Anteil am Gewinn zog,

der fordert bis zum Jüngsten Tag das Erbe des Vaters und erntet stets im Überfluss.

Ich weiß nicht, inmitten all dieser Widersprüche der Ideen und Gedanken des Menschen,

auf welcher Bahn meine Rolle gegründet ist, und warum sie so beharren.

Das Alter ist gekommen, der Weg durchmessen und hinter mir gelassen;

was andere taten, lässt sich nicht mehr wandeln — und doch wiederholen sie es stets.

Es staunt, wer von außerhalb der Grube dem Ringen in der Mitte zusieht;

doch wer sich im Kampfrund dreht, weiß nicht, welch Tun sie treiben.

Hast du nichts geschafft und bist doch müd vom Werk — so gieß die Zeit in einen Tiegel;

am Ende des Wegs tritt ein Gebräu hervor aus dem Trichter einer engen Röhre, in die sie alles stopfen.

Niemand weiß, welcher Weg der bessere war, bei all den Überzeugungen;

so viel nur ist gewiss: die Summe aller Widrigkeiten nennen sie ihr Handeln.

Dies sind die einzigen, die letzten Nächte der nächtlichen Einkehr, die still vergehn — leg einen Lohn dafür bereit,

sonst geben sie dich dem Winde preis, dein Gehen, da du nicht mehr bist — und gedenken deiner nicht einmal.