Der Himmel deines Auges ist jenes Blau der Türkise;

ein Bild des Frühlingsregens — die Tränen deines Auges sind unbezahlbar.

Wirfst du den Blick auf mich, so regnet Feuer auf mein Herz;

und schreitest du voll Anmut, ist dein Staub mir Augensalbe.

Der Quell klaren Wassers, der Stachel des Lächelns deiner Lippe,

ist mit all seiner Zauberkraft am Werk, den Himmel zu zerstören.

Die Locke deines langen Haars, obschon sie im Wind der Zeiten weht,

ist die Kerkerfessel der Gefangenschaft — ein Werkzeug des Tötens durch die Hand der Reichen.

Das Mal, das am Winkel der Lippe ruht — sag nicht, es sei ein Pfeil im Ziel;

ein Punkt, der das Auge verwundet — ihn anzusehn ist Fehltritt.

Der Mond deiner halbmondgleichen Braue, die Krümmungen der Zeit,

hat mir, dem Verirrten, den Weg des Lebens gerade gemacht.

Der Brunnen des Grübchens deines Kinns, den man das Kinngrübchen nennt —

keiner findet seinen Grund, dort, wo er ohne Ende ist.

Was ich im Himmel deines Auges niemals sah — vielleicht

war es ein Stäubchen Erbarmen und Großmut — das ist das Werk Gottes.

Welch ein Bild soll ich malen inmitten meines eignen Traums?

Dein Antlitz ist ein verwischtes, verheerendes — der Verwüster der nächtlichen Einkehren.