Im Traum sah ich meinen Vater, den Teuren, dies Stück meiner Seele,

wie er mich schlägt mit einem Backenstreich, im Zorn, mit weinendem Auge.

So unzufrieden war er diesmal über die Taten,

dass er die Hand zurückzog im Augenblick des Schlags — ein klagendes Rohr.

Im Schlagen zeigte er grenzenloses Beharren; ich voller Schrecken,

ich wartete, dass er es vollende — doch nicht leichthin.

Ich fürchtete seinen Schlag, so wie er ihn austeilt,

seine Schnelle, mit jener Kraft, in der Bewegung einer Hand wie ein Amboss.

Da er missmutig war ob des Schlagens, mit staunendem Auge,

war ich voller Furcht, doch sprach ich nicht: warum, mein Lieber?

Wohl fürchtete ich mich, doch stand ich fest, bereit bis ans Ende;

ich wartete, dass er schlüge, obgleich vor seinem Schlag die Seele mir erbebte.

Er zog die Hand zurück aus ihrer raschen Bewegung,

dass sie jäh vorüberfuhr, dicht an meinem Schädel — jener wuchtige Streich, sieh da.

Er mühte sich, mit solchem Schlag mir einen Backenstreich zu geben,

dass sein ganzer Leib sich drehte im Augenblick des Aufbegehrens.

Ein unwilliges Weinen rann aus seinem Auge, und er wollte nicht,

dies tun — doch warum zu jeder Stund jenes Beharren und Aufbegehren?

Einen furchtbaren Schlag führte er mit der Hand, mich zu vernichten;

sieh dies Wunder: er fuhr dicht am Rand meines Ohrs vorbei, ganz ohne Wirkung.

Wiewohl er sich um Züchtigung mühte, so war es doch,

dass er unbewusst die Hand zur Züchtigung des Kindes hob — und jener teure Geliebte.

Ein Ausweg in jenem Stande machte ihn behutsam, und doch

wollte er selbst es niemals, dass ihm mit Furcht begegnet werde.

Tränen vergoss er, und von diesem Tun hatt er ein Herz voller Schmerz;

du würdest sagen, es war vorbestimmt, und er dem Befehl gezwungen.

Ich, die ganze Dauer jenes hässlichen Alptraums, durch und durch von Schmerz und Wehgeschrei,

verging ich im Sinnen, im Stande des Stehens, des Harrens.

Jäh wich der Nachtmahr, und ich trat heraus aus dem Schauen des Herzens;

ach, weh und Jammer, er war nicht mehr, und jener Augenblick verging.

Wäre er doch, und schlüge mir immerfort, zu jeder Stund, in seiner Vergeltung

Schläge ins Gesicht — sanft und bebend.

Meine Furcht galt niemals seinem Schlag — wohl weiß ich das;

seine Klagen — danach verbrannte mir dies Herz, jenes Fühlen und jene Seele.

O Gott, wird es geschehn, dass ich sein Antlitz noch einmal sehe,

jenen Zorn von ihm aufs Haupt empfange — und mit lachendem Auge?

Ach und weh, seinen Schlag zog er von Hauch zu Hauch zurück;

das Harren auf seinen Schlag aufs Neue — ein süßer Trunk und ein Schauen.

Den Zorn, den er mit jener Zärtlichkeit im Herzen barg —

ich bin bereit, mit froher Seele, ihn aufs Neue zu empfangen, tausendmal.

O Herr, bring seine Gegenwart noch einen einzigen Hauch lang wieder,

dass ich den Staub seiner Füße mit den Lippen küsse, mit dem Auge der Seele.