Sehnsucht nach einem Morgen trag ich im Sinn — ich weiß nicht, ich weiß nicht, warum;

erhabene Glut trag ich im Herzen — wie ich weine, ich weiß nicht, warum.

Je näher ich jenem Ende komme, desto mehr wächst es noch an;

mein Sturz dem Verfall entgegen — obschon ich lache, ich weiß nicht, warum.

Fällt etwas den Abhang hinab, so lässt sich sein Sturz nicht mehr zügeln;

je schwerer es ist — ich bin ein rollender Stein, ich weiß nicht, warum.

Wir, die wir Halm und Feder sind in der Hand von Wind und Sturm der Zeit —

die Flugkraft hundert Falken liegt auf meiner Schwelle, ich weiß nicht, warum.

Zwar haben wir kein Gewicht, ein kleiner Leib, doch ein Band ans Herz gelegt

bewahrt mich so im Herzen, dass ich bleibe — ich weiß nicht, warum.

Diese Warums, die der Mensch sein ganzes Leben lang gefragt hat —

kein Ohr vernimmt sie, keine Antwort kommt; was ich verberge, ich weiß nicht, warum.

Das Leben, so sehr auch der Mensch sich fest darauf verlässt,

ist nur ein Haar; zerschneidet man es, bin ich dem Kreis entschwunden, verborgen — ich weiß nicht, warum.

Zwar singt ein jeder Dichter auf dem Weg der wandelnden Zeit von Erfahrung,

doch nie kommt die Erfahrung zum Nutzen — davor erschauere ich, ich weiß nicht, warum.

Wer jäh die Augen schloss — beglückt sei sein Erbe;

welch eine Nacht der Einkehr ist dies — ich, der ich nicht bleibe, ich weiß nicht, warum.