Mit welcher Zunge sag ich dir: lass ab — das ist kein Märchen mehr;

aus eben diesem zerbrochnen Becher trink ich aus deiner Hand, bleibt auch kein Krug.

So lange hat das Schicksal sich gedreht, dass wir aufs Strohmatt gesunken sind;

weißt du es nicht, so wisse: die Welt fügt sich nicht mehr, kein Getümmel ist mehr.

Du sagtest einst: das Schicksal ist es, das bald erhöht und bald erniedrigt;

wohl sprichst du — doch dem treulosen Lauf der Zeit ist keiner fremd.

Vorzeiten galt: je stärker der Rausch des Weins, je teurer sein Genuss;

doch heute ist von jenem Wein in keinem Weinkeller mehr viel.

Unsre Geschichte — warum las sie jeder Liebende so wirr und verloren?

Als fände sich solch ein unglaubhaftes Märchen selbst in keinem Schāhnāme.

Den Seidenwurm, der sich aufs Blatt des Maulbeerbaums setzt — hast du es gesehn?

Spinnt er den Kokon um sich her, so ist die Frucht nichts als ein Falter.

Der Lohn jenes Einsiedlerlebens wird die Erneuerung des Selbst aus der Verzückung;

und das geschieht zu jener Zeit, da niemand außer dir im Hause ist.

Die Reinheit deiner Seele — niemand außer dir vermochte sie zu läutern;

schreitest du selbst zur Tat, ist es besser — ein Zögern darin ist nicht klug.

In der nächtlichen Einkehr kommt die Prüfung dessen, was du im Kokon geworden;

die Zeit der Zurückgezogenheit, das Lauterwerden, ist nicht jeder Perle Werk.