O du, der du es streng genommen hast — die Zeit, den Tag, die Tage,

kaum nicken wir ein wenig ein, sind wir ans Ende schon gelangt, ans Letzte alles Tuns.

Wer zum Gehen drängt und sich müht, nur schneller fortzukommen,

bleibt dennoch mit, vor und hinter uns, zur Seite und ganz nah.

Was er auch häuft, es bleibt zurück, am Tag des Gehens folgt es ihm nicht,

nur jene kurze Zeit, in der er frische Verse sang zum Lob der Geliebten.

Wir sinnen, nach dem Scheiden einen Stollen in die Zeit des Fortbestands zu treiben,

dass es lebendig werde in den Herzen aller Gefährten der dauernden Höhle.

Vielleicht stoßen wir in Israfils Posaune und wecken jeden Schläfer,

und sagen dann: warum gingen wir, wo werden wir sein, wie dreht sich Nacht und Tag?

Oder was es auf den Monden der Himmel und den fernen Gestirnen geben mag;

vielleicht erscheint ein Bild von uns auf jenem Planeten, mit einem Freund, zum Andenken.

Doch ich weiß: ich weiß nicht, ob mir ein Ort an jener Stätte wird;

und dennoch wären mir vertraut, selbst tausend liebende Freunde, dort für mich bereit.

Es mag geschehen, dass einer der Pilger auf unserm Pfad der Liebesraserei,

den Urgrund der Liebe offen enthüllt, auf offenbare Weise.

Wir aber sind im Morgen jeder Nacht der Einkehr eine neue Geburt,

bis zum Frührot werfen wir, was vom Leibe blieb, aufs Wasser, blind und ohne Furt.