Letzte Nacht, zur Stunde der Morgendämmerung, zermürbt von der Schlaflosigkeit des Alters,

ward ich zum Dichter, beschrieb das Heft — Tinte und Klinge und Feder auf dem Laken.

Weh um jene flüssige Dichterader, die einst so reichlich quoll —

nun überfällt sie mein Denken und Sinnen von allen Seiten, und mir will das Hirn zerspringen.

O koketter Augenschmaus, sooft ich mich zum Nachsinnen setze,

kommst du mir in den Sinn — doch nie erreicht' ich dich, in Wahn und Hirngespinst.

Lass ab von dem kahlen Haupt des Müden, Kummerschweren, der ich hier sitze;

gib frei den Augenblick, da mein Gedicht aufkeimt — lass mich ins Maßlose geraten.

Mein Dichterwerden, war es auch nur Spiel und Trost fürs eigne Herz,

weh, nie werd ich die hohen Gipfel erklimmen, hoch über aller Ehre.

Mein Sinnen, trägt es auch tausend hohe Absichten zum Höheren,

so fiel der Würfel doch so, dass mein Gleichnis die Geschichte vom Mullah und der Decke ward.

Bei all dem Fühlen und dem Zurschaustellen gedichteter Verse,

bin ich am Ende der Zeile, in der letzten Reihe, in der Nachspielzeit.

Es scheint, der Welt verdrießlich Wesen hat mich Müden, Einsamen bezwungen;

in Sein und Raum ward es Gesetz, dass kein Herzensmensch mehr Verse webt.

Ich, elend, sitze in meiner nächtlichen Einkehr und flehe demütig,

vielleicht kommt doch die Gunst für jenes Gedicht, das im Geiste noch verhüllt ruht.