Ein jeder, der kam, pflückte eine Blume, ging und entflog ohne Scheu;

wer da war und sich im Ringen hart mühte, leerte seinen Becher bis auf den Grund.

Der Mensch ist bisweilen unwissend ein Fehlbarer und geht in die Irre,

so dass er jene übersah, die mit offenem Auge auf das Gute bauten.

Eh es zu spät wird und dein Dasein nicht mehr ist,

mühe dich, nach dir aufs Neue fortzubestehen — o Teure, als Hoffnung.

Du warst es, die in dieser Gasse dem Freunde eine Blume gab;

kannst du ihren Duft noch einmal ringsum verströmen, unter der Weide?

Die alte Trauerweide blieb noch immer an ihrem Platz;

ihr Auge, dem Lauf der Zeiten folgend, pflückte hunderttausend Erinnerungen.

Wovon soll ich reden — was von dir blieb, raunte vom Frühling;

sieh die Herbstzeit an: meine Runde des Winters ist gekommen.

Dem Freunde Spott zu bieten, wiederholt sich — welch ein Brauch der Zeit ist dies;

weißt du überhaupt, wer der ist, dessen Seele entflog?

Weh, die Hand der Natur ist zum Ausgleich und zum Verderben gekommen;

jede Höhe hat ihre Niedrigkeit, die zu verhehlen und zu überhören nicht taugt.

Wir haben in jeder nächtlichen Einkehr ein Kapitel aus Gedichten gebracht;

doch kaum ward es gelesen, entflog es schon ungelesen.