Hast du je geschlafen unterm Zeltdach des Himmels,

das Mondlicht und den Sternenregen zugleich erschauend?

Hatte je dein Lager eine liebliche Kühle

in der heißen Zeit der Julitage, vom Nachthauch auf dem Dach unsrer Stadt?

Hast du je das Wasser aus dem Krug in einer Schale mit Eis um Mitternacht getrunken,

die Kälte des kristallnen Eises die Nase schmerzend, Schluck um Schluck das Wasser trinkend, immerfort?

Hat je ein trunkener Wandrer im Gartenweg mitten in der Nacht gesungen,

und haben ihre Verse dir einen Augenblick lang Geist und Seele geraubt?

Hast du je die Furcht vorm Dämon — dem Schatten des Dachaufbaus im Mondlicht —,

die Augen schließend, den Kopf unters Kissen gezogen, aus Todesangst?

Gab es je den Stich und das Summen der Mücke an deinem Ohr, ein Jucken,

ward je die Schwellung auf Hand und Fuß erhaben und das Brennen davon?

Ist je, was ich dir sage, ein vertrauter Klang für dich,

oder hat dein Geschlecht es nie erfahren und liest es als bloße Geschichte?

Kann man je die entschwundene Welt in verkehrter Drehung zurückwenden,

ob die Jungen über unser Wort auch lachen — jene Zeit kehrt nicht wieder?

Wird es je sein, dass in den Nächten der Einkehr solcherart

wir von jener Zeit erzählen — und die andern darüber lachen?