Montag und Dienstag waren, und als der Freitag kam, war die Woche zu Ende;

o weh mir, was hat die Zeit gesehen, dass sie mich solcherart anwehte?

Mitten im Frühling war's, als man mich von der Milch entwöhnte;

nun ist der Herbst gekommen — sieh, meine Nacht hat Sterne gepflückt.

O Vertrauter, der du fortgehst, wende den Blick auf dich selbst;

was dahingeht, kehrt dir nicht wieder — es ging unter und entflog.

Alles, was dir zu sagen ist, höre — tausendmal tausend ging davon vorüber;

doch was ich dir sage, sind Wahrheiten, die man selten hörte.

Nicht trachte ich nach deinem Übel, nichts anderes habe ich im Sinn;

auf das Gute eines andern verzichte ich lieber — so knüpfe ich an dich keine Hoffnung.

Hast du die vergangenen Jahrtausende deines Lebens gezählt,

so sagt dir die Zeit nicht, dass sie fruchtlos herangereift ist.

O ihr Leute des Wortes, die ihr nicht in Knechtschaft entschlieft,

werft einen Augenblick den Blick auf das, was zutage trat.

Die Welt wird aufs Neue Gesänge erstehen lassen, immer neue,

aus dem, was bis jetzt geschah, und aus dem, was Verheißung gibt.

Der eine stößt mitten darin verliebte Schreie aus;

der andre starb des Nachts durch die Hand des schändlichen Herrschers.

Dir bleibt keine Wahl als das schon Geschriebene,

gleich dem Morgengrauen, das Atemzug um Atemzug vor mir floh.

Wenn ich mein ganzes Leben zu Füßen des Freundes hingab,

so wirkt an mir keine Einkehr mehr, in der die Nacht heraufzog.