Das Haft-Sin-Tuch dieses Jahres, was es auch war, ward voller Gram;

der Name jedes Sin ein Seliger des Paradieses, dessen Haupt an den Galgen kam.

An sieben Gräbern, auf sieben hohen Berggipfeln meiner Heimat,

ward das Wehgeschrei von sieben Müttern bis zum siebten Himmel hin zu Rost.

Sieben Dichter sangen ein Gedicht für sieben junge Sprösslinge;

das Auge von sieben Liebsten ward von Tränen bis zum Morgen feucht.

Sieben vertraute Namen, lebend geblieben auf den Resten der Heimat,

wurden zu sieben Schalen, die die Freiheit bergen, auf dem Tuch eines jeden Freundes.

Wochenlang schlug der Feind auf die Reihen der Freiheitsliebenden ein;

sieben Kinder, dem greisen Schicksalsrad gesellt — hinter Nikā geriet seine Bewegung ins Fieber.

O ihr Teuren, die ihr beim Errichten unsres Haft-Sin das Leben gabt,

weitere siebentausend Jahre traten mit dem Fortbestand eurer Namen ins Werk.

Der siebente Tag vom Beginn des neuen Jahres, alljährlich bis ans Ende, sieh:

sieben Gestirne inmitten des Himmels meiner Heimat, die jede Nacht selbst flüchtig ward.

Was soll ich sagen von dem, der in den Einkehren seine sieben Himmel durchmisst?

So viel nur weiß ich: er feiert kein Festtagsfest, denn ohne dich ward sein Klagen schwer von Gram.