O Freund, der du aus meiner Stadt fortziehst,

sitz nicht so still — ich grolle dir.

Von dem Becher, den du mir in die Hand gabst,

bleib nicht achtlos — denn ohne dich friert mich.

Wenn du mein Ergehen wohl betrachtest,

sitz nicht allein — denn ohne dich schmerzt mich's.

Triffst du das Herz mit Grausamkeit, Stein um Stein,

so sieh deinen Ertrag: zu jeder Stunde scheucht er scheu davon.

Wenn ich auch vom Kapital noch zehre,

so ist's ein Leben, das verging und weiter geht.

Ich, müde und erschöpft, der Geliebten nach —

ungerecht war's, in solcher Zeit der Gram.

Der, der mir fern ward auf dem Weg der Tage,

tändelt lächelnd beim Wiedersehn mit mir Geringem.

Wehklage wird nicht der Weg, der von deinem Gram erlöst;

wirst du aber froh, so ist deine Wunde Balsam.

O Freund, der du dein Bündel schon geschnürt,

in nächtlicher Einkehr versperr ich dem Weg des Freundes nicht den Weg.