Nun weiß ich, warum Khayyām Vierzeiler dichtete:

der Fehler lag nicht im Mangel des Reims, nicht am Gebrechen unsrer Zunge.

Seit einer Weile sind wir auf den Weg getreten, Gedicht und Ghasele zu sprechen;

Gedicht wohl nicht — vielleicht ein Nachahmen davon; und was nützt es uns im Grunde?

Schwer ist es, einen Vers zu dichten, zumal wenn du nicht begabt bist;

was du auch webst, gerät schief — der Faden verrutscht, auf und ab, Kett und Schuss.

Du gelangst bis an die Grenze des Sagens, mühst dich und führst es zu Ende;

doch soll nicht dein Unvermögen zu jeder Stund ins Gedicht eindringen.

Er, der ein Name war und Dichter, allmächtig in jeder Wissenschaft der Zeit,

er wusste, dass wir im Schlamm steckenbleiben oder in einer Wüste niedersinken.

Wir aber lassen nicht ab von unsrer Mühe, was es auch sei, es erheitert;

wenngleich die Schlaflosigkeit der Nächte ihre Spur als Blau um unsre Augen legt.

Hast du selber einst ein Gedicht gedichtet, so kannst du meinen Zustand kennen, Teure;

nicht aber sollst du mit deinem Tadel die Frucht meines Lebens verscheuchen, die mir die Seele abrieb.

Wer dir von vorne entgegentritt — du weißt, was er von dir begehrt;

doch hinter deinem Rücken weißt du nie, dass ein Schwert sich aufgerichtet hat.

Kommt eine Nacht, da unsre Einkehr tausend Dichtern gilt,

so haben wir einen Krug in unsrer Mitte, den Khayyām uns zum Geschenk gab.