Der mich gut gedichtet und mir mein Wesen geformt hat —

warum hat er mich zur Vergeltung aus meinem Wasser und Lehm gegossen?

Dort, wo er mich samt den Gefährten aus dem Paradiese vertrieb —

wozu dann brächt er mich ein andermal in mein Paradies?

Iblis hat er über mich gesetzt, dass ich erblinde;

der Satan klammert sich an mich und sinnt auf keinen Beistand für mein Heiligtum.

Ich bleibe ratlos auf meinem verlorenen Wege,

er aber jagt von früh bis spät der Strafe der Pflichten nach, die ich gesponnen.

Weißt du, was bleibt nach tausend Übergängen, nach Kommen und Gehen?

nichts als der Rand und das Zierwerk, die Spur meines Guten und Schlechten.

Ich, von Gram geschlagen, bleibe inmitten, müde von Befehl und Gebot,

verwirrt und benommen und besorgt — für mich selbst habe ich nichts gesät.

Ließe er mich mir selbst, so fände ich den Weg zum Ziele,

dahin, wo ich die Geschichte meines eignen Herzens niederschriebe, mit Mitte der Siebzig.

Mein Herr, vergib die Sünde dieses alten, schwermutkranken Herzens;

lass uns in Ruhe, frage nichts nach dem Ertrag der Ernte, die ich säte.

Dort, wo die nächtliche Einkehr keine Wirkung hat auf mich und uns,

was nützt das Dasein, dessen Ende Furcht ist und mein Entsetzen?