Zuvor tat ich, was ich nur vermochte, bis ich mich befreit;

danach war alles, was ich tat, in meinem Denken.

Hältst du aus dem Grunde der Lauterkeit ein wenig Bestand aufrecht,

warum dann pflanzt du, ohne Ende, meine Wurzel nicht mehr?

Muss ich denn gezwungen sein, mich mit dir zu vereinen?

sonst spaltet dein Stein mir Kett und Schuss und mein Glas.

Dein Himmel ist blau, mein Flug geht bis ans Ende;

wie weit befreit mich der, der selbst gefesselt ist mitten in meinem Haine?

O du, dem das Heute besser ist als das Gestern am Ende —

weißt du denn, dass ich allein bin, die ewige Nacht?

Andre haben im Fest der Liebe das Töten der Liebenden in Brauch gebracht;

ich aber harre meines Todes durch deine Hand — durch das Sprechen des »es geht nicht«.

Erhob ich einst einen Anspruch, so war ich jung im Herzen;

nun sieh meinen alten, kraftlosen Farhād und meine Hacke.

Ein jeder tritt des Tags um des Erwerbs willen aus dem Hause;

ich bin mit dem Werke des Liebens beschäftigt — mein Handwerk und Gewerbe.

O du, der ein Leben lang die Nächte der Einkehr durchwacht hat,

deine Zeit ist nun vorüber — spiel ohne Grund nicht länger die Saite meines Stachels.