Erstarrt ist mir das Blut in der Ader, nichts fließt mir mehr zum Vers;

sieh dieses Wunder: woher denn sind die Quellen der Dichtung entsprungen?

Kaum dass ein Herz in Schmerz gerät, verschließen andre Herzen, ein jedes zur Antwort,

den Zugang der Gunst des Gefühls und bringen das Urteil zum Schweigen.

Wiewohl der Dichter im Singen den Frieden von Geist und Seele sucht,

sickern die sanften, gleitenden Quellen hervor aus den Erinnerungen des Glaubens.

Viel Zeit bedarf es, bis der Einsichtsvolle sich in seinem Denken sammelt,

dass aus ihrer Mitte bleibende Einsichten erstehen, hinter der Träne des Weinkelchs.

Nicht ich sag es; wer es gesagt, hat Herzblut getrunken — aus seinen Werken ist's offenbar;

was von seinem Dasein blieb, erblickt ein Betrachter zwischen den goldenen Blättern.

Verschloss er auch die Lippen aus Bedrängnis, so schrieb er doch das Geheimnis des Herzens im Verborgenen —

vielleicht aus Furcht vor der Bosheit der Neider und vor der Gewalt eines Unglaubenden.

Je lauter dein Schrei, desto schwankender der Boden unter dir, und der Galgenstrick für dich bereit;

gewiss bedenkst du niemals die Folge, dem letzten Ende zugewandt.

Du bist unwissend in die Schlinge gefallen — so wirst du zwangsläufig begnadigt;

wir aber gingen wissend ins Herz des Feuers, einem höheren Tode zu.

Wir, die wir nach Jahren heut Nacht in Einkehr bei Gott sitzen —

keine Fessel binde je Hand und Fuß dem Erben der Neuerung.