Alle gingen, und wir blieben einsam, ganz allein — lass nicht ab

von der Freundschaft, dass ein gutes Andenken deiner Tage als Erinnerung bleibe.

Einst, wohin du auch gingst, war mehr oder minder ein Freund;

doch sieh dein Heute: allein bliebst du zurück, ruhelos inmitten.

Das Leben, vom Anfang bis zum Ende, ist ein bestimmter Weg voraus;

nach Sommer und Herbst und Winter — wann kommt dir noch einmal der Frühling?

Die Wiederkehr einer Zeit, die vergangen, wisse als vergebliche Müh;

wie lange noch der Taumel und Tumult jener Jugend? — alt wird man und hinfällig.

Ich sage dir: bist du in Reue versunken über das, was du gewesen,

so lebt die Erinnerung jener Zeit doch selbst im Raume der Epochen fort.

Blieb ich auf den Beinen, so bin ich der Erinnerung an die Zeit des Freundes verbunden;

eine teure Hand hält meinen Strick und zieht mich am Zügel aus einem Jenseits.

Komm du, um Ruhe zu finden, eines Nachts mit uns zur Schenke der Liebe,

damit du weißt: was wir sagen, ist kein nichtsnutziges Geschwätz.

Was der Ankläger über mich auch sagt, ist reine Verleumdung, o Teure;

dass ich einst das Tuch meines Herzens ausbreite — das führt zu nichts, nicht zur Frucht, nicht zum Galgen.

Vom Anbruch der Nacht, da ich die Einkehr begann, weiß ich nicht, warum

meine Herzensangst nur wuchs, zum Übel noch dazu, und die Flucht dem Verweilen vorzog.