Froh bin ich, dass mein Ohr nun schwer geworden und ich nicht jeden Unsinn höre;

wiewohl ich feinfühlig bleibe und jedes Wort, Gesagtes und jeden Gedanken kenne.

Einst war ein jeder Laut ein Gesang von jenseits der Zeit,

jeder Klang schlug mir eine Weise ans Ohr, einem Beile gleich.

Ich hörte jeden Flügelschlag, das Summen einer jeden Mücke,

die Regung eines Wurms in jedem Winkel, jeden Hauch des Haines.

Kein Genuss ist schöner als die Melodie des rinnenden Wassers,

oder am Beete zu sitzen und dem Klang der wachsenden Wurzel zu lauschen.

Das Schlagen der Hagelkörner auf das Ziegelpflaster des Hofes,

oder der Laut des rieselnden Regens an einer jeden Scheibe.

Kein Stolzer war wie ich, so empfänglich in seinem Ohr,

der aus tausend Fernen den Laut allezeit vernahm.

Ein Andenken war geblieben — gesegnet sei's — aus der Kindheit;

was man aus jener Zeit vernahm, bleibt in Ewigkeit, und auch das Handwerk.

Blind waren wir, taub wurden wir — ach, es trägt keine Frucht;

wir kriechen in einen Winkel, betrübt, und tragen den Stachel in uns.

Was wir in der nächtlichen Einkehr auch sprachen — »es geht nicht« —, du glaubtest es nie;

Wort um Wort ward es dein Wort, und zuletzt setztest du dein »es geht« durch.