Ist es auch Alter und tausendfaches Leid,

so vergeht die Welt doch jäh, zur Gänze.

Ein Teurer, den stets der Gram der knappen Zeit bedrückte,

ging so bis ans äußerste Ende der Linie — plötzlich, ohne Kunde.

Alle Mühsal des Daseins hatte seine Kraft in Schmerz gezehrt;

still und in Frieden ging ihm die Kraft dahin.

Er klagte nicht und trug sein Leid, wie still;

du meinst, sein Lächeln habe allzeit seine Spur zurückgelassen.

Er setzte sich und stand wieder auf und ließ von seinem Schmerz kein Wort;

sanft ertrug er's, und sein Gram fand sich den Weg hinaus.

Zuweilen hob er das Haupt und nahm den Augenblick als Gewinn;

ein Blick aus seiner Liebe fiel auf diesen, der im Lehm zurückblieb.

So ging er seinen Weg, als rührte sich kein Wasser an dem andern,

und keiner, scheint es, ward zur Morgenstunde seines Gehens gewahr.

Ich hörte von seiner Gefährtin die Kunde: im Scheiden sprach er:

»Meine Zeit ist um; ich bleibe dir nicht, meine Liebe — ich, nicht mehr.«

Ein Teurer, der ein Gefährte war in der nächtlichen Einkehr — und ging;

nun bleibt von diesem Wanderer nur sein Bild im Rahmen an der Wand des Herzens.