Meine Mutter kam in meinen Traum und küsste mein Gesicht;

beschämt erhob ich mich ihr zu Ehren und stand auf den Füßen.

Nach Jahren ihres Fortgehns zog ihr Traumbild mich aufs Neue;

um Mitternacht, an einer Mauer, hingegeben dem Wiedersehn mit ihr.

Mir fiel ein: in ihrem Schutze war es weich, und süß der Schlummer;

ihre Geschichten waren mir zuletzt Beruhigung und Heilung.

Zwar war es nicht beständig so, und dann und wann gab's Schelte und Zorn;

doch jenes Auf und Ab trug eine andre Farbe — und bisweilen reine Klarheit.

Am Ende schlug sie aus Liebe mit der Rute auf mein Gesicht und meinen Kopf;

doch nie ahnte ich, dass ich mich einst nach ihr sehnen würde, am Tag danach.

Wenn ich auch klagte und mich sehnte, der Härte und Bedrängnis zu entrinnen,

so wünsche ich mir heute all das wieder — von neuem, ganz von Anfang an.

Ich wusste nicht, dass jene Strenge und das Festhalten am Weg der Erziehung

dem Leben galt, und dass ihr Sinnen den fernen Zukünften voraus war.

Ich setze mich beiseite und stülpe mir die Richterkappe auf, um mir selbst

einzugestehen, dass alles, was geschah, so sein musste — zu unserem Besten.

In den nächtlichen Einkehren ist der Mutter Rang allein mein Mangel,

wenn auch ihr Andenken in mir blieb, von ihrem ersten Blick bis ans Ende.