Niemand ward gewahr, was über mich gekommen ist;

wie zitternd trage ich mein Bündel bis ans Ende.

Zwar lache ich, doch weint mein Herz — und keiner merkt es,

ob Freund, ob Fremder; warum trag ich ein Erbe aus meinem wirren Haupt?

Ich schreibe in Lettern einen Entwurf aus lauten Klängen;

aus dem Jenseits der Jahrhunderte sendet er vielleicht seine Gaben an meine Tür.

Zuweilen tut sich jäh unter deinem Fuß ein Abgrund auf;

sich retten kann nur der, dem gute Taten die Wohnstatt der letzten Welt bereiten.

Wenn auch die Tage in Nacht übergehn, gewinnt doch jeder Erfahrung;

ich aber, um das ohnmächtige Leben zu wahren, erkaufe sie mit zitternder Hand.

Hast du zuweilen zwischen Staub und Schutt das Blitzen zweier mächtiger Augen gesehn,

das dich so trifft, dass es dein Herz erbeben lässt und meinem Leib die Kraft entzieht?

Alles, was du gesagt hast, hab ich vom Bild deiner Erinnerung auf meinem Herzen gelesen;

werde ich es wohl erleben, dass du mit einem Lächeln im letzten Atemzug meine Strafe vollziehst?

Die Wonne deiner Züchtigung an mir wiegt tausend Andachten eines Lebens auf, versenkt ins Gebet;

dein Augenwinkel sei auf mir, wenn ich den engen Pfad meiner Auferstehung durchschreite.

Kommst du zu meiner nächtlichen Einkehr, so erheben sich alle bei deinem Anblick;

nimm unsre Hand und birg unser Zeichen an der Brust — vielleicht vergibt mir dann mein Richter.