Glaube es: nun geht es zu Ende,

und all deine Wünsche, die in den Wind zerstoben sind.

Sie tragen dich auf Händen empor;

deine Lippen bleiben halb geöffnet, dein Blick noch immer starr.

Dein warmes Blut ist das Bild einer Tulpe auf dem Pflaster der Gassen der Stadt.

Eine Träne aus deinem Augenwinkel ist zur Erde getropft.

Die Vorübergehenden sind fort;

eine Mutter kommt bestürzt herbeigeeilt.

Einen Bissen Brot in der Hand,

bangt sie, ihr Kind sei hungrig.

Dies ist ein Heldenlied, das sich immer wiederholt.

Und die ineinandergelegten Hände der einstimmigen Mütter

haben zuletzt das Ende der Sache besiegelt.

O ihr Töchter der Stadt, die ihr heute euer Haar in den Wind gebt,

euer Heldenlied hat das Geschlecht des schwarzherzigen Dämons in den Wind zerstreut.

Die Zukunft gehört euch und euren lächelnden Kindern; eure offenen Arme sind das Morgenrot.

Ihr macht euch auf zu einer Stadt, deren Tore der Liebe geöffnet sind.

Und der Schlüssel zum Schloss dieser Tore ist die Liebe;

so öffnet die Türen.

Fortan haben Geiz und Groll und Hass ihr Bündel geschnürt und sind gegangen.

Aus Anlass des neunten Tages im Monat Mehr des Jahres eintausendvierhunderteins.