Jene Nacht, da du zugegen warst und alle am Anblick deines Wesens sich wärmten,

stand ich in einer Ecke der Zuflucht, geblendet vom stillen Gang deines Eintritts.

Du mit all deiner Anmut, deinem Töten der Liebenden und dem Pfeil deiner Vereinigung,

ich, der Feder und Flügel verlor, verzaubert von der Art deines Wesens.

O du gemeißeltes Stück Stein, ohne Blut und Ader und Sehne,

sieh, in welchem Zustand all die wahnsinnigen Pilger dich anbeten.

Nimm an, du nahmst den Rand des Bechers und saßest bis zum Morgen am Feuer —

hast du je an das Morgen gedacht, an Katzenjammer, Ohnmacht und dein Nichtmehrsein?

Mögen Adam und die Welt sich rühmen, mit dir berauscht zu sein,

ich weiß es wohl: am Ende führe ich den Weg aus der Schenkenruine hinauf zu deinem Aufstieg.

Kehr zurück zum Weg des Herzens und lass die Zeit in ihrem Lauf vergehn;

tu nichts, wofür man auf dem Markte deinen Spottgesang anstimmte.

Wissen wir auch nicht den Weg, dein steinernes Innenherz zu durchbrechen,

so sind wir doch des Geheimnisses jenes Zeltes gewahr, bis zu seinem aufrechten Mastgrund.

Ich bin die Flamme der Liebe — kein Wind, kein Eis, kein Schnee macht mich kalt;

du aber lass ab von deinem Trotz, bereit zu deinem Erlöschen und deinem Rauch.

Jede Nacht, da ich mit gespanntem Blick länger in Einkehr verweile,

steh ich ratlos vor Gottes Fügung: warum ward Gewinn und Verlust zu deinem Vorteil?