Nehme ich den Duft deines Hauches für meinen Atem,

so weiß ich mich wie ein Vogel, der im Käfig sitzt.

Der Sturm der Ereignisse gab mein Nest dem Vergehen der Zeit anheim;

mitten im Getümmel geblieben, weiß ich den Helm mir in den Nacken gerückt.

O du, dem alles, was dir gnädig ward, ein Gottesgeschenk ist,

nicht ohne Grund halte ich die Welt für bloße Laune.

Ich will nicht sagen, dein Anteil am Leben sei ohne Wirkung;

er ist so groß, dass ich mich bis zuletzt an einen Menschen gebunden weiß.

Von aller Süße kam keine holde Frucht mir je an den Gaumen;

so zieht der Mund sich zusammen — herb und rau nenne ich den Geschmack.

Was tat ich, dass in diesem Leben meine Frucht nichts als Dornen ist?

So sehr, dass ich anstelle der Heckenrose nur dürren Halm mein Eigen weiß.

Der letzte Bote der Rettung, der Weg zur Schenke, warst du — und bleibst es;

die Karawane zog dahin, und deinen Duft erkenn ich noch im Klang der Schelle.

O du, von deren silbernem Leib allzeit die Erstlingsfrucht herabfällt,

Heil dem Herzen ohne Groll, das ich als Ruf um Hilfe kenne.

Von jener ersten Nacht, da du in Einkehr kamst und alles entbranntest,

hab ich es recht gelernt: alles andere halte ich für eitel und vergebens.