All dies sei dir zur Warnung, sinnst du auf ein Mittel:

dein Leben ist dahin, und nie hast du ein Korn gesät.

Hast du von nun an einen Gedanken, eine Regung, ein Aufrütteln des Geistes —

es wird zu spät sein; du weißt nicht, wie bald du zur Sage wirst.

Saßest du bei einem Schenken, von zwei Bechern lass einen fahren;

nicht ratsam ist's, dass du bei der Heimkehr an eines Nachbarn Tür schlägst.

Zwar lachst du über mein Wort und treibst mit mir deinen Spott;

doch ich, der ich in Aufrichtigkeit dein Wohl ersah — nenn mich nicht einen Narren.

Unsern Lehm hat man geknetet und mit dem Wasser des Auges vermengt;

sieh unser Bild an der hohen Mauer des Turms und der Zinne eines einzigen Zackens.

Die Lebensspanne dessen, dess Liebe im Buch der Erinnerung als Andenken bleibt —

das ist das Werk, des Fuß fest steht, gleich einem Pfeiler des Kasrā.

O Herzliebster, hör meinen Rat: nimm die Welt nicht schwer, wo sie leicht dahingeht;

stemmst du dem rinnenden Wasser den Lauf, so macht es dein Haus zur Ruine.

Das Gedenken vergangener Tage, der guten und schlimmen Erinnerungen, ist mit mir bis zum letzten Hauch;

die ganze Summe des Vergangenen trägt ein Gedenken in meine Welt, und einen Aufruhr.

In der letzten Nacht der Einkehr, da ich im Gebet verweile,

sprech ich den höchsten Namen aus — die Liebe —, dass ein Schāhnāme beredt werde.