Vom Rot deiner Anemonen empfange ich die Eingebung;

viel deines Duftes nehm ich aus einer frisch erblühten Knospe im Kelch.

Vom Hauch der Liebkosung jedes deiner liebevollen Finger

fang ich all dein Haar auf der Wange auf, zuletzt, am Ende.

Den Staub von deinen Füßen streich ich, wie Kajal, ins Gedenken meines Auges,

zieh ihn mir übers Auge und finde dann in mir die Ruhe.

Hast du ein Brennen im Herzen, so löse die Fessel deines Verstandes;

dass du mein Werk zu Ende führst — ich nehm es auf mich, es zu vollbringen.

Alle Namen der Vertrauten dieser Welt sind dir in ihrem Wesen verschuldet;

ich aber, der Zurückgebliebene, empfange durch schlimmes Geschick die Botschaft mit deinem Namen.

Geh nicht den Weg der Religion, mein Leben, denn was der Anmaßende auch sagt,

am Ende ist es Verlust — all das, was ich vom Rabbiner empfange.

So trunken vom Duft der Blumen tret ich aus deinem Haus zur Tür hinaus in die Gasse,

dass ich, den Kopf im Kragen gebeugt, und du ohne Hülle, den Weg der Vergeblichkeit nehme.

Komm ein Weilchen, in Ruhe, und blick auf uns, wie dieser Fremde durch deine Liebe

sich löst aus der Fessel — dass ich meine Freiheit aus der Schlinge gewinne.

Kommst du in einer anderen Nacht der Einkehr allein,

so sag ich dir, warum ich durch schlimmes Geschick in Schuld gerate.