Wie schön war es, auf einem Bunde zu beharren, der Unendlichkeiten bringt;

wie schöner noch ein Trugbild, das mit einem Traum die Gnaden nährte.

Sprich nicht von Fehlschlag zu mir, dem Feuer, es löschte mich im Nu;

ich will nicht, dass ein Freund mir Kunde bringt von der Macht des Grams in die Hand der Untauglichen.

Du meinst, die ganze Welt sei darauf aus, unsre Ruhe zu zerstören;

ich will es nicht glauben in jenem Augenblick, aus dem Sinnen der Lauterlosen.

Darum lenk ich meinen Weg und geh in den Winkel der Zurückgezogenheit,

dass der Fremde nicht erfahre, wie sehr ich zerbrach an der Hoffnung, von den Schutzlosen verlassen.

Bin ich verstummt, so weiß niemand vom Innern des Herzens,

dass mein Schrei keine Frucht trägt als aus dem Schweigen der Klaglosen.

Ob Nüchternheit, ob Wachsein — nichts hat Gehalt in deinem Tun,

wenn du eines Tages mitten in die Schlinge fällst, die Geschichten erzählt.

Von der Krankheit erlangst du keine Genesung, läg die Arznei auch im Götzentempel,

denn dein Schmerz ist nicht vertraut, selbst nicht inmitten der Sätze, Chiffren und Anspielungen.

Fällst du eines Tages wie ich in die tiefe Grube eines sicheren Glaubens,

wirst du nicht frei, bis du die Lehre ziehst aus der Niederlage der Unbedachten.

In einer von jenen tausend Nächten, da die Einkehr begangen wird,

wach auf und glaube: von jedem Treuen die tausendfachen »Mein Leben sei dein Opfer«.