O Feldherr der Heimat, o ihr wackeren Jünglinge,

o ihr, die mit leeren Händen fielt, und kein Schrei ist da.

Steht euer Rücken an mir, so bin ich ein Tropfen Blut und meine Ader;

das Brandmal jedes Freien wird am Grabe zu Feuer — es ist nicht in den Wind verweht.

Um Mitternacht oder im Morgengrauen schreitet eine teure Seele zum Galgen;

währte dies nicht fort, so gäbe es in der Heimat kein Raunen der Gewalt.

O weh um das, was der gewaltige Sturm heraufbringen wird;

es ist nicht die Geschichte der vierzig Gauner und der Nachträuber von Bagdad.

O du, der jeden Augenblick um des Volkes Gut die List ersinnt,

unterm Deckmantel der Verschwörung schießt du den Pfeil — frei ist keiner.

Du selbst weißt nicht, dass du mit allem, was dir bis jetzt geschah,

die eigene Wurzel schlugst ohn meine Hilfe — kein Tadler schafft da Abhilfe.

Hast du nicht Nachbar und Leute des Ortes zu deinem Rückhalt,

so bleibst du am Tag der Flut allein — dann steht kein Haus mehr wohlbestellt.

Was soll ich sagen, Verständiger, erkennst du nicht das Wort der Wahrheit;

vielleicht liegt deiner Feindschaft gegen das Volk die Wurzel nicht im einzelnen Mann.

Fragst du mich — vielleicht ist noch ein Spalt des Lichts geblieben,

solange du das Nachdenken zum Gewerbe hast, solang es nicht vergessen ist.

Komm, lass uns zusammen in Einkehr sitzen — vielleicht kommt eine frohe Botschaft,

dass man dir sage: kein einziges Haar Siyāvaschs ist in Farhads Leibe.