Meine Brauen sind der letzte Zug meiner Jugend,

deren Schwärze seit alters her stets auf dem Wege ist.

Der erste weiße Faden, der zwischen ihnen aufgesprossen,

sitzt noch immer über dem ruhelosen Auge.

Dies ist ein Zeichen eines Lebens, das ganz und gar Legende ist;

bedenk es nicht zu schwer: das Alter ist das Ende jedes Lebenden.

Zwar geht ein jeder seinen Weg, vielleicht in Gedanken versunken;

doch das Leben kommt dort an sein Ende, wo seinem Herrn das Herz erstorben ist.

Spielte die Liebe in deinem Leben dir keine Rolle,

so bist du tot und weißt es nicht — deine Blume ist verwelkt.

Es kommt nicht darauf an, wie lang dies Leben währt;

genug, dass es am Ende aller Mühe das Herz

davongetragen hat.

Philosophie taugt nicht für einen Schlichten wie mich;

sieh dies mein Tun — mit Erkenntnis ist es durchmischt.

Zwar ist das Eigenlob die Sitte der Unwissenden;

doch zürne mir nicht, ob auch die Selbstsucht mich hinriss.

Sieh, wo wir waren und wohin die Rede sich vom Anfang wandte;

sieh meiner Braue Haar — wohin es uns schon alles trug.

Ich selbst vergaß, wozu ich mich am Anfang aufgemacht;

auch in der Nacht der Einkehr hat der Geliebten Braue das Herz geraubt.